Estoy en el más mudo de mis silencios.
Mi página en blanco me observa esperando una palabra. Las palabras se ahogan en el eco de los huecos de mi mano.
Mi garganta derecha no piensa en moverse. No hay líneas rectas por dónde bailar. Solo sé de páginas en blanco que me acechan desde su iluminado día.
Mi pluma seca su tinta entre sábanas blancas.
Llueve sobre mi conciencia que galopa entre líneas cruzadas que atraviesan el desierto mudo. Las preguntas del ayer retornan sin vergüenza.
El libro de la vida continúa lleno se silencios y de páginas en blanco.
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