Álgebra, de Paco Gómez

¡Qué iluso! creer que la vida es Álgebra,
qué cándido al creer en la pureza,
al creer que los demonios son leyenda,
y que las negras nubes son..., ¡cuánta tristeza!
La vida es zozobra,
concatenación de diminutos infiernos,
y de diminutos cielos,
pero la vida no es Álgebra,
y el espíritu no es tenebroso,
ni luminoso, ni nada.

Las cosas existen,
como el hombre existe,
y la razón es un error,
que induce a engaños,
que lleva a la incomunicación,
la esencia no es Álgebra,
no estoy seguro de que exista Dios,
ni veo los filamentos de energía,
pero sé que están ahí,
para ser aprovechados.

Y nos empleamos en razonar,
y en planear y soñar,
y en explicar y soñar,
y en reír y soñar,
¡qué infamia es la vida!
¡Que teatro más cruel!
¿Quién sabe Arte Dramático?
El ápice de arte para sortear la vida,
esta vida brutal y asmática,
nada de Álgebra, no, nada de Álgebra.

¡Malditos pensamientos enfermos!
que enferman al hombre,
de enfermedades para las que no hay medicina,
ni vacunas, ni consejos.
¡Malditas decisiones enfermizas!
Desde su primer planteamiento,
desde su alumbramiento,
maldito el día y la hora y su efeméride,
malditas ilusiones,
malditos silencios muertos.

No existe el Álgebra,
no existe la vida,
no existe la razón,
ni van a venir los nuestros,
al rescate, a la sazón,
sólo existe la nada,
y hombres viviendo en la nada,
que sobreviven en la nada,
y que construyen sueños e ilusiones,
pero en la nada.

Malditos retazos de álgebra fallida,
abortada desde su esencia,
muerta desde su primer enfoque,
la vida no es Álgebra,
ni tiene caminos,
sólo recovecos,
sin indicar,
sin señalar,
somos seres dormidos,
o sueños soñados, pero sin álgebra.

Nada es real,
ni lo bueno ni lo malo,
pero a la vez es tan real,
tan tangible y claro...
¡qué mentira tan bien urdida!
¡Qué maquiavélico engaño!
Seres durmientes que sueñan,
y que entretejen la vida,
de los seres humanos,
que creen que dirigen,
que conducen sus vidas,
y que nunca adivinan
que sus vidas marchan, sí,
pero sin álgebra,por las sendas del engaño.